No agravien a la lluvia, que esclarece

Quiero hablar bien de la lluvia cuando por aquí todos la agravian. Sería inútil tratar de convencerlos diciéndoles que en La India a la mujer fecunda le dicen la lluvia; que entre los aztecas la lluvia tenía valor de semilla celeste; y que en todas las antiguas culturas del mundo se la considera fecundadora del suelo. Uno de los salmos de la Biblia canta: “Gotead cielos desde arriba, y las nubes destilen la justicia!”. Tagore dice: “Las gotas de lluvia besan la tierra murmurándole”. Cadícamo tanguea: “Garúa, tristeza, /hasta el cielo se ha puesto a llorar”. Hace ya mucho tiempo cuando en nuestra ciudad llovía, las chicas y los chicos en ronda cantaban sobre los charcos: “Que llueva, que llueva, la vieja está en la cueva/ Los pajaritos cantan”. Otros, bajo techo, disfrutaban con la familia del mate con tortas fritas, o de juegos ya tan remotos que a las generaciones electrónicas y audio visuales resultan cándidos o tontos. El vínculo de la gente con la naturaleza todavía no había sido roto. Hoy el hombre le gana devastándola o es ésta la que reacciona y lo estraga. Es la ya irreconciliable lucha de tecnocracia y de depredación, contra resistencia. Se privilegian las torres al sumidero; se reconoce el récord de agua pero a la par el de imprevisiones. Por eso cada vez que la naturaleza se incomoda y produce alguna brusquedad climática y meteorológica- ya no un terremoto ni un tsunami- sino una lluvia copiosa, algún granizo, algún árbol que cede, el bicho urbano se aterroriza y se siente en zozobra. No es precisamente su vida la que corre tantos riesgos, ya que suele estar a salvo mayormente; sino que es el pánico por el auto. Esa nueva víctima de la civilización, que puede acabar chapoteando en un túnel inundado que cualquiera sabe estuvo inundado desde hace medio siglo. Nunca queda claro por qué pasa un auto donde no pasa; y por qué después su propietario al verlo hundido sufre como si lo hubieran herido en las entrañas. El ahogado más sentido de esta época es el auto. Es nuestro nuevo umbral de sentimiento. Mientras tanto en un cuarto con ventanas a la calle dos enamorados escuchan cantar a Armando Manzanero: “Esta tarde vi llover/vi gente correr/ y no estabas tú” La lluvia en la ciudad le quita esas ínfulas de arrogancia edilicia. De vanguardia de torres inteligentes. Le hace bien un poco de vergüenza. En tanto la televisión, sin invertir más que una cámara y un movilero, se encuentra con un escenario gratuito para entretener a sus televidentes. A veces también la lluvia lluviosa, desnuda en Buenos Aires la sequedad de ideas de los que la gobiernan por demanda sus gobernados. ¿Se darán cuenta unos y otros del significado de esta anécdota climática? Aparte del rezongo y la humedad ¿quedará algo en la sustancia política de los involucrados? La lluvia no se queda en el cielo, pero hay funcionarios que se quedan papando aguas. No agravien a la lluvia: fecunda, lava, y esclarece.


Carta abierta leída por Orlando Barone el 23 de Febrero de 2010 en Radio del Plata.